"A' livella"

Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanzaper i defunti andare al Cimitero.Ognuno ll'adda fà chesta crianza;ognuno adda tené chistu penziero.
Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,di questa triste e mesta ricorrenza,anch'io ci vado,e con dei fiori adornoil loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...dopo di aver compiuto il triste omaggio.Madonna! si ce penzo,e che paura!,ma po' facette un'anema e curaggio.
'O fatto è chisto,statemi a sentire:s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:io,tomo tomo,stavo per uscirebuttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchesesignore di Rovigo e di Bellunoardimentoso eroe di mille impresemorto l'11 maggio del'31"
'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto......sotto 'na croce fatta 'e lampadine;tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:cannele,cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signorence stava 'n 'ata tomba piccerella,abbandunata,senza manco un fiore;pe' segno,sulamente 'na crucella.
E ncoppa 'a croce appena se liggeva:"Esposito Gennaro - netturbino":guardannola,che ppena me facevastu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!Stu povero maronna s'aspettavaca pur all'atu munno era pezzente?
Mentre fantasticavo stu penziero,s'era ggià fatta quase mezanotte,e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...Stongo scetato...dormo,o è fantasia?
Ate che fantasia;era 'o Marchese:c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...'omuorto puveriello...'o scupatore.'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:so' muorte e se ritirano a chest'ora?
Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,s'avota e tomo tomo..calmo calmo,dicette a don Gennaro:"Giovanotto!

Da Voi vorrei saper,vile carogna,con quale ardire e come avete osatodi farvi seppellir,per mia vergogna,accanto a me che sono blasonato!
La casta è casta e va,si,rispettata,ma Voi perdeste il senso e la misura;la Vostra salma andava,si,inumata;ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non possola Vostra vicinanza puzzolente,fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fossotra i vostri pari,tra la vostra gente"
"Signor Marchese,nun è colpa mia,i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'ossee proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumentomme ne trasesse dinto a n'ata fossa".
"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?Se io non fossi stato un titolatoavrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé..-piglia sta violenza...'A verità,Marché,mme so' scucciato'e te senti;e si perdo 'a pacienza,mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...
Ma chi te cride d'essere...nu ddio?Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?......Muorto si'tu e muorto so' pur'io;ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!...Come ti permettiparagonarti a me ch'ebbi nataliillustri,nobilissimi e perfetti,da fare invidia a Principi Reali?".
"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella che staje malato ancora e' fantasia?...'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.

'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,trasenno stu canciello ha fatt'o puntoc'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?
Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,suppuorteme vicino-che te 'mporta?Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"

(Totò -Antonio De Curtis)

Scia

Lasciare che il tempo si porti vià con sè la scia di un vecchio Essere,
un Io sfuggito all'inconsapevolezza e all'inconscienza di anni passati.

Restare attoniti a fissare il ricordo di una persona amata
e scoprire come quel ricordo non è mai morto con i tuoi anni.

Amare ed essere amati
purezza e compliciotà
in piccoli gesti...

La strada

La via che sfugge all’animo inquieto
Tende la mano al plumbeo cielo.

Si aggrappa al cornicione stretto della vita,
in bilico tra l’agire e il pensiero.

Non vuole cadere nel tormento abissale,
si lascia così cullare dall’incertezza totale.

Segni

Segni di vita vissuta sulle pareti di un tram,
graffiti che parlano
disegni che si compongono.

Segni di vita vissuta ai margini di un ponte,
baracche che si perdono
brandelli di abiti che galleggiano.

Segni di vita vissuta per le strade,
sguardi che si incrociano
uomini che non parlano.

Incidente

Un filo di nebbia appanna la vita,
mani che si rincorrono e occhi che non si vedono.
Un respiro affannoso segue il ritmo della pioggia
che leggera scorre sui vetri.
Il rumore delle auto sull’asfalto bagnato,
il bagliore di una luce
e il suono di una sirena.
Mille voci si confondono con la tua,
così fioca, così debole.
Di nuovo quelle mani che si rincorrono,
ma ecco,
ora una afferra la tua e la stringe.
Di nuovo il suono di quella sirena,
ma questa volta è lontano.

Segnali

Un fiore che sboccia…
Un gatto che miagola…
Una zanzara che ronza…
Un ragazzo che canta…
Una mamma che urla…
Un bimbo che gioca…
Il suono di una sirena…
Una donna che piange…
Un uomo che soffre…
Una vita che si spegne.

Le cose non dette

Mi manca tutto il tempo insieme a te,
mi manca l’allegria
con cui mi facevi tua,
e quel poco di pazzia
che rendeva tutto,
come magia,
così facile da vivere,
così semplice da amare.
Mi manca raccontarti le mie giornate,
mi manca dirti che
non è stata colpa mia,
e quegli attimi di pazzia
non volevo succedessero a me,
ma tu freddo come la neve,
mi hai cacciato via senza nulla da dire.
Mi manca la tua dolce compagnia,
la tua malinconia,
i nostri sguardi incrociati con nostalgia e poi,
siamo rimasti lì fermi,
stringendoci le mani per paura di perderci.
Mi manca non averti detto addio,
mi manca il tuo ultimo saluto
con cui mi hai detto:
“Dai…, il mondo va avanti anche senza di noi”;
e non è facile ridere,
non è semplice piangere,
se non sai se l’altro pensa ancora,
ogni tanto, a te.

Per chi non ha mai amato

Tutti ti guardano
vogliono spiarti dentro,
credono di sapere ciò che stai provando.
Ti criticano e ti giudicano
senza aver passato ciò che tu stai passando.
Pensano che dopo un anno
tutto sia dimenticato
ma loro che ne sanno
di quanto tu hai dato,
loro che ti guardano dall’alto
sentendosi forti
perché non hanno mai amato.

Cos'è l'amore?

Amore…
Parola che è sempre sulla bocca di tutti
ma nel cuore di pochi.
Travolgente passione
legata ad attimi di assoluta tenerezza.
Cos’è l’amore?
È l’aria che respiri
ma ossigeno che manca.
È rispetto
e vendetta.
È felicità
e sofferenza.
È ricchezza
e povertà…
Cos’è l’amore?
È quel sentimento che ti rende forte
quando sei debole,
che ti rende vulnerabile
appena sparisce…
È guerra e pace,
rosso e nero,
caldo e freddo.
Cos’è l’amore?
È tutto e niente.

Dico a te

Dico a te
che ti credi uomo
ma non hai la forza di proteggere te stesso.
Dico a te
che ti credi il capo di uomini
che seguono ciechi le tue mille follie.
Dico a te
fanatico del potere e
dittatore dei diritti:
cosa ti spinge sempre più al di là
di ciò che l’uomo può avere?
Dove prendi la forza di sfidare un mondo intero?
La storia ci insegna
che non è con il sangue
che si costruisce la pace;
e tu
non hai il diritto di costruire il tuo impero sulla morte degli uomini.

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